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Los Cuervos

Los Cuervos

Uno de mis recuerdos más hermosos.

Finalmente estaba de vuelta en las montañas, en los caminos polvorientos que tanto amaba. Pronto estuve de costado entre la maleza, trepé por un lecho de arroyo seco y finalmente llegué a una superficie de nieve intacta que duró el verano aquí arriba.

Justo cuando estaba a punto de entrar, se me estaba pasando por encima. Había dos cuervos, abrazados fuertemente, casi desnudándome, volteados, ascendiendo y volviendo a caer, uno dentro del otro enganchado y girando alrededor de sí mismo.

Una vez, dos veces, una y otra vez.

 

Hasta el día de hoy no sé si fui testigo de una lucha a muerte o de una obra de amor primigenia.

Pero mi corazón cantaba de alegría, porque entonces aún estaba vivo, y desde ese día amo a los cuervos.

 

Hoy rara vez estoy en las montañas. Las calles polvorientas todavía me llaman, pero cada vez es más fácil silenciar sus voces.

Sólo a veces voy a los zoológicos y miro a los pájaros negros, miro en sus ojos oscuros y espero a que mi corazón lata.

Pero no hay nada más.

Sólo veo animales cansados, metidos en su jaula, y mi reflejo en sus ojos.

Mirando fijamente. Extraditado. Todos nosotros.

A ambos lados de la jaula.

¿Quizás por eso creo que soy su hermano?

 

Y cada vez que veo los cuervos, pienso en Rimbaud.

 

„ …

Entonces deja que desde todas las nubes

¡Los cuervos estallan, estas deliciosas bestias!

de gritos agudos como una navaja,

los vientos helados atacan sus nidos!

… “

 

No sé casi nada de él.

Tampoco sé lo de los cuervos.

Pero ambos, con sus ojos negros llenos de sufrimiento, parecen mirar más profundamente en el ser humano que el resto de nosotros.

 

Y ambos me dieron el mismo regalo.

Algunos días anhelo sabiduría. Quiero chupar la médula de la vida, tomar todo el conocimiento y el amor del mundo y no volver a dormir nunca más.

Pero a veces sólo quiero satisfacer mis sueños. No quiero quejarme con libros, no quiero aprender nada sobre el mundo y todo su sufrimiento, sino simplemente ser arrojado más profundamente en mí por otros fuera de mí.

 

Y ambos me dan eso, este salir de mí y una asombrada caída en mí mismo.

 

Rimbaud habla del otoño, que tanto me gusta, de la muerte, de la fugacidad de la vida. Y de los cuervos que lo saben todo.

 

„ …

Tú, a lo largo de los ríos amarillos,

en los senderos del Gólgota descolorido

sobre zanjas, sobre pozos.

¡Dispérsense, contrólate!

Miles, sobre los campos de Francia,

donde duermen los muertos de antes de ayer,

… “

 

Y dentro de mí se levantan imágenes olvidadas desde hace mucho tiempo. Recuerdos, ilusiones, rostros y horrores.

Rimbaud es más que un simple poeta. Es un creador original que crea un mundo antes que nosotros.

Nos recuerda a los campos de batalla de Francia, a todos los jóvenes que tuvieron que morir por los fríos sueños de los antiguos.

Nos recuerda todas las batallas que tenemos que librar los seres humanos. A los campos de batalla dentro de nosotros, dentro de mí, a mi alma desgarrada con todas sus luchas.

 

Me recuerda a una joven con la que no podía vivir, y a todo el sufrimiento, la ira y la desesperación de aquella época.

A un amigo que no podía abrazarme y a sus lágrimas.

A toda la agonía, el miedo y el vacío.

Y mi soledad.

 

Me recuerda el frío amargo de mi invierno, que es solitario como el beso de una mujer sin amor y las maneras en que tropezamos solos, hacia nuestra meta.

 

Y todo esto me recuerda al propio Rimbaud, mi mejor yo. El que rechazó su arte, que prefirió cazar grandes animales, hasta que finalmente, joven y quebrado, murió en la cabaña de su madre.

Un símbolo de todos aquellos que fracasaron en sus vidas.

 

Y me recuerdan una y otra vez a los cuervos. A los cuervos que vi una vez.

Recuerdan la muerte. Recuerdan la pelea, la obra de amor, el final.

 

Y a pesar del invierno, a pesar del hielo y del frío en que vivimos, nos recuerda la esperanza que puede florecer en todas partes, incluso en lugares donde nunca lo sospecharíamos.

Esperanza en cada palabra de aliento, en cada gesto de amistad.

Esperanza, también para nosotros que estamos tirados en el suelo.

Tal vez sólo para nosotros.

 

„…

Pero los santos del aire, en coronas de roble.

– mástil perdido en una noche mágica.

Déjales los chochines en mayo,

amordazado en el fondo del bosque.

en la hierba

sin oportunidad de escapar

en una derrota sin fondo».

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