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Los vagabundos del Dharma

Los vagabundos del Dharma

Los poemas hablan de belleza y soledad en su esencia. Y para mí, ambos están en las montañas.

 

¿Conoces esa sensación:

Estás parado frente a un barranco, la luz tenue atraviesa los árboles y miras a tu alrededor.

Imágenes olvidadas desde hace mucho tiempo vienen a tu mente. De los enanos, de los «Hutzelmännchen» o de un espíritu de la naturaleza. Docenas de recuerdos de tu infancia, de días y alegrías pasadas.

Pareces perdido del mundo y por un momento no sabes de dónde vienes o quién eres.

Y luego te vas.

Das el primer paso y la felicidad fluye por tus venas.

 

La belleza está en las montañas, en cada momento, pero nunca la comprenderemos.

Porque son hostiles a nosotros.

Caminan solos a través de los milenios y apenas notan nuestro paso apresurado.

¿Hay una mayor enemistad para nosotros?

 

«Una montaña es un Buda para mí. Piensa en la paciencia de estar sentado allí durante cientos de miles de años y estar completamente, completamente callado…» 1

 

En las montañas se siente la soledad. Nadie te ve, nadie te habla. Ninguna mano extraña te está alcanzando.

Pero tampoco hay ruido que te asuste. Ni gente, ni coches, ni teléfonos móviles. Sólo silencio. Silencio.

Es tan silencioso que el latido de tu corazón late con fuerza en tus oídos.

 

Y en este silencio las piedras comienzan a hablar.

Porque las montañas son un lugar para los poetas.

 

Solía correr por el bosque a toda prisa y escalar todas las montañas tan rápido como podía. Siempre fuera de los caminos trillados, con cualquier tiempo y mucho después de la puesta del sol.

Para ver lo que nadie ha visto antes que yo.

Y sin embargo, ciego.

 

Pero los poetas pueden abrirnos los ojos.

«El gorrión salta por el porche. Sus pies están mojados». 2

¿Lo ves?

Sello. Poesía como un viejo árbol lisiado aferrado a una ladera de la montaña durante cien años.

Un esqueleto pálido que nos abre los ojos.

 

Solía estar solo en las montañas.

Nadie compartía mi anhelo. Después de las palabras, después de la amistad o del sol en una roca caliente.

Pero en el libro de Kerouac, la conocí: Han Shan, Shiki, Japhy y John Muir. Y los poetas obsesionados con el Zen de América.

Descubrí que había gente que me entendía.

Y así es como perdí mi soledad.

 

Todavía están por ahí en alguna parte.

La gente escalando en las montañas. La gente que se queda fuera del mundo. Sentado en viejas posadas, riendo con las chicas.

La gente que bebe vino, se pierde en sus sueños, envuelta en chaquetas viejas y un toque de libertad.

Sin smartphone. Sin YouTube o grabación de vídeo. Porque no quieren ser famosos o ricos.

Pero simplemente «ser».

 

Y en algún lugar ahí fuera también están los poetas.

No la palabra se tuerce que mancha unas pocas líneas en el papel entre la televisión y el smartphone, con el corazón vacío y sin fuerza.

Pero gente como Ranke-Graves, Han Shan o Thoreau, que entraron en la soledad para apuntar sus flechas directamente a nuestro corazón desde allí.

 

Kerouac lo encontró en la costa oeste de América. Y terminó con un corazón lleno de poemas sobre «Desolation Peak», la montaña de la soledad.

 

Si tenemos suerte, encontraremos este lugar.

En la soledad de nuestros sueños, de la que brota la verdadera belleza.

 

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1. J. Kerouac, “Dharma Bums”
2. Masaoka Shiki, Haiku

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