Avec poires jaunes
Et plein de roses sauvages
Suspend la terre dans le lac,
Vous êtes de beaux cygnes,
Et ivre de baisers
Baissez la tête
dans l’eau bénite et sobre.

Malheur à moi, où est-ce que je prends quand
C’est l’hiver, les fleurs, et où
Le soleil. Le soleil,
Et l’ombre de la terre ?
Les murs se dressent
Sans voix et froid, dans le vent
Les drapeaux sonnent.

 

(F. Hölderlin)