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Poèmes de Hölderlin

Poèmes de Hölderlin

« Tout autour, la ville est au repos, la rue illuminée se tait,
Et décorés de torches, les chariots s’en vont en courant. »

Bonsoir, c’est le soir, et je suis si fatiguée.

 

Parfois, quand je lève les yeux, quand je me promène seul dans les rues et que je regarde les figures grises qui traînent dans les rues avec leur visage fatigué, je veux dormir.

Se reposer seul et oublier.

 

Car je vois d’innombrables sacrifices humains, qui se précipitent à la maison le soir, dans leurs cavernes vides, pour finir leurs jours sans joie, affamés et seuls.

 

Ça a toujours été comme ça ?

Je ne crois pas, non.

« Les gens rentrent chez eux pour se reposer des joies de la journée,
Et les profits et les pertes pèsent un poids significatif… »

 

C’était pas hier qu’on dansait ensemble ?

Que nos cœurs chantaient ensemble et que nous nous tenions tous fermement sur notre terre ?

« …. avez-vous trouvé, quand vous étiez jeune,
Au temps de l’espoir,
Si tu chantais, jamais la fin ? »

C’était il y a si longtemps ?

 

Nous n’avons tous regardé ailleurs qu’un instant, nous n’avons été distraits que brièvement, et soudain tout a disparu.

Comment est-ce possible ?

Comment cela a-t-il pu arriver si vite ?

 

J’ai peur. J’ai peur.

La peur de tout ce qui peut mourir.

Et je veux dormir et oublier.

Je veux que tout soit derrière.

 

Parce qu’il y a pire que notre fin : toutes les petites morts qu’on meurt tous les jours. La perte de la beauté, la perte de notre espoir et la destruction de notre âme.

 

« Les murs se dressent
Sans voix et froid, dans le vent
Les drapeaux sonnent. »

 

Les drapeaux qui étaient autrefois si importants pour moi, que j’ai portés devant moi avec fierté et courage, sonnent maintenant seuls dans le vent.

Sans vie.

Déchiré.

Sans voix et froid.

 

Et pas seulement avec moi.

Au cours des dernières années, nous avons tous perdu notre trace. Nous avons abandonné, perdu notre beauté et tourné le dos à nos habitudes.

 

Mes drapeaux étaient la musique, les poètes, tout ce que nous avons construit au fil des siècles et qui m’a toujours montré le chemin.

Mais aujourd’hui, ils ne soufflent plus pour moi.

Et je crois que bientôt ils ne souffriront plus pour personne.

 

Vous le sentez aussi ?

Les murs sont sans voix et froids.

Les anciens temples et tombeaux, les palais, châteaux, églises et musées.

Les pierres qui nous ont parlé et nous ont montré qui nous sommes.

 

Mais qu’est-ce qu’on fait quand c’est l’hiver ?

Quels murs devrions-nous fuir derrière nous ?

Et à quelles photos devrions-nous nous réchauffer ?

 

« Malheur à moi, où est-ce que je prends, quand
C’est l’hiver, les fleurs, et où
L’ensoleillement
Et l’ombre de la terre ? »

 

Le monde devient de plus en plus froid. Et avec elle, nous aussi.

Regardez dans les yeux des gens, voyez leur désespoir, leur désespoir et leur peur.

Vous le sentez aussi ?

 

Peut-être que ce que disent les poètes est vrai. Peut-être sommes-nous vraiment une race mourante, une culture dans le pâle coucher du soleil de leur être.

« … Voulez-vous au coucher du soleil
prendre un bon bain ? C’est loin, et la terre est froide,
Et l’oiseau de la nuit bourdonne
Mal à l’aise devant vos yeux. »

 

C’est peut-être pour ça qu’il y a tant de chagrin aujourd’hui ? Tant de souffrance, de désespoir, de fatigue et de haine ?

Qui peut se baigner joyeusement dans le coucher du soleil ?

La terre devient froide.

Et les murs qui devraient nous protéger éclatent dans ce gel.

 

Parfois, quand j’essaie de rêver, quand j’écoute mon cher Schubert, quand je cherche ma jeunesse dans les livres de Balzac, Hesse, Maupassant ou Rilke, je ne peux que pleurer et vouloir mourir.

Je n’aime plus ce monde où tout ce qui est beau s’enfuit et où le monde sombre dans les ténèbres.

 

« J’ai apprécié les plaisirs de ce monde,
Des heures de jeunesse se sont écoulées, combien de temps ! Combien de temps !
Avril et mai et Junius sont loin,
Je ne suis plus rien, je n’aime plus vivre ! »

 

Certains jours, je me dis que je devrais m’en remettre.

Un poète ne parle-t-il pas du courage des gens face à leur fin ? De leur désespoir et du pouvoir qui en découle ?

 

Peut-être que je ne devrais pas finir ma vie comme ça. Je devrais peut-être créer autre chose, quelque chose de beau, avant de partir. Pour redonner quelque chose à l’art, quelque chose du don qu’il m’a fait.

 

J’aurais aimé avoir une seule fois la force de redonner au moins un grain de poussière à notre culture, de ce qu’elle était pour moi.

Pour que les murs tiennent encore un peu plus longtemps.

Alors je pourrais marcher en paix.

 

« Juste une gâterie d’été, vous les puissants !
Et un automne de chants mûrs pour moi,
Que plus mon cœur, rassasié, est prêt à s’ouvrir.
de la pièce de théâtre, puis mourir ! »

 

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