E i bambini crescono con occhi profondi,
Che non sanno niente, crescono e muoiono,
E tutti i tipi umani vanno per la loro strada.
E dai frutti amari si diventa dolce
E cadere di notte come uccelli morti
E mentire per qualche giorno e rovinare.
E sempre soffia il vento, e ancora e ancora e ancora e ancora
Sentiamo e parliamo molte parole
E sentire la gioia e la stanchezza delle nostre membra.
E le strade corrono attraverso l’erba, e i luoghi
Ci sono qua e là, pieni di torce, alberi, stagni,
E quelli minacciosi, e quelli mortalmente appassiti ….
Per cosa sono costruiti? E assomigliare
Mai l’uno per l’altra? E sono innumerevoli?
Perché cambiano le risate, i pianti e lo sbiancamento?
A cosa servono tutto questo e questi giochi per noi,
Che siamo grandi ed eternamente soli
E vagare senza mai cercare obiettivi?
Cosa c’è di buono se avete visto così tanto in questo modo?
Eppure, quello che dice “sera” dice molto,
Una parola da cui sgorgano profondità e dolore
Come il pesante miele dei favi cavi.
(H. v. Hofmannsthal)