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I vagabondi del Dharma

I vagabondi del Dharma

Le poesie parlano di bellezza e solitudine al loro centro. E per me, entrambi sono in montagna.

 

Conoscete questa sensazione:

Sei in piedi di fronte a un burrone, la luce soffusa passa attraverso gli alberi e ti guardi intorno.

Ti vengono in mente immagini dimenticate da tempo. Dai nani, dagli “Hutzelmännchen” o da uno spirito della natura. Decine di ricordi della vostra infanzia, di giorni passati e gioie.

Sembrate persi dal mondo e per un momento non sapete da dove venite o chi siete.

E poi te ne vai.

Fai il primo passo e la felicità scorre nelle tue vene.

 

La bellezza è in montagna, in ogni momento, ma non la afferreremo mai.

Perché sono ostili a noi.

Camminano da soli attraverso i millenni e non si accorgono quasi mai del nostro passo affrettato.

C’è una maggiore inimicizia per noi?

 

“Una montagna è un Buddha per me, sai. Pensate alla pazienza di stare seduti lì per centinaia di migliaia di anni e di essere completamente, completamente silenziosi….”.

 

In montagna si sente la solitudine. Nessuno ti vede, nessuno ti parla. Nessuna mano strana ti sta raggiungendo.

Ma anche nessun rumore per spaventarvi. Nessuna gente, nessuna auto o cellulare. Solo silenzio. Silenzio.

È così tranquillo, il battito cardiaco ti batte nelle orecchie.

 

E in questo silenzio le pietre cominciano a parlare.

Perché le montagne sono un luogo per poeti.

 

Una volta correvo per i boschi in fretta e scalavo ogni montagna il più velocemente possibile. Sempre fuori dai sentieri battuti, con qualsiasi tempo e a lungo dopo il tramonto.

Per vedere quello che nessuno ha mai visto prima di me.

E tuttavia cieco.

 

Ma i poeti possono aprirci gli occhi.

“Il passero salta giù per il portico. I suoi piedi sono bagnati”. 2

Lo vedi?

Sigillare. Poesia come un vecchio albero storpio aggrappato a un pendio di montagna per cento anni.

Uno scheletro pallido che ci apre gli occhi.

 

Mi sentivo solo in montagna.

Nessuno condivideva il mio desiderio. Dopo le parole, dopo l’amicizia o il sole su una roccia calda.

Ma nel libro di Kerouac, l’ho incontrata: Han Shan, Shiki, Shiki, Japhy e John Muir. E i poeti americani ossessionati dallo zen.

Ho scoperto che c’erano persone che mi capivano.

Ed è così che ho perso la mia solitudine.

 

Sono ancora là fuori da qualche parte.

Le persone che si arrampicano in montagna. Le persone che rimangono fuori dal mondo. Seduti in vecchie locande, a ridere con le ragazze.

La gente che beve vino, si perde nei sogni, avvolta in vecchie giacche e un tocco di libertà.

Senza smartphone. Senza YouTube o riprese video. Perché non vogliono essere famosi o ricchi.

Ma semplicemente “essere”.

 

E da qualche parte fuori ci sono anche i poeti.

Non la parola si attorciglia che striscio poche righe sulla carta tra la televisione e lo smartphone, con il cuore vuoto e senza forza.

Ma persone come Ranke-Graves, Han Shan o Thoreau, che sono andati in solitudine per mirare le frecce direttamente al nostro cuore da lì.

 

Kerouac l’ha trovata sulla costa occidentale dell’America. E finì con un cuore pieno di poesie su “Desolation Peak”, la montagna della solitudine.

 

Se siamo fortunati, troveremo questo posto.

Nella solitudine dei nostri sogni, da cui scaturisce la vera bellezza.

 

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