“Alrededor está la ciudad en reposo; la calle iluminada se vuelve silenciosa,
Y decorados con antorchas, los carros se alejan”.

Es de noche, es de noche, y estoy muy cansada.

 

A veces, cuando levanto los ojos, cuando deambulo solo por las calles y miro a las figuras grises que se arrastran por las calles con sus rostros cansados, quiero dormir.

Descansar solo y olvidar.

 

Porque veo innumerables sacrificios humanos, que se apresuran a regresar a sus cuevas vacías por la noche, para poner fin a sus días sin alegría, hambrientos y solitarios.

 

¿Siempre ha sido así?

No creo que sea así.

“La gente se va a casa a descansar de las alegrías del día,
Y las ganancias y las pérdidas pesan una cabeza significativa…”

 

¿No fue ayer cuando bailamos juntos?

¿Que nuestros corazones cantaban juntos y que todos permanecíamos firmes en nuestra tierra?

“… ¿encontraste, de joven,
En los días de esperanza,
Si cantabas, ¿nunca el final?”

¿Fue hace tanto tiempo?

 

Todos miramos hacia otro lado por un momento, nos distraímos brevemente y, de repente, todo desapareció.

¿Cómo puede ser eso?

¿Cómo pudo pasar tan rápido?

 

Estoy asustada.

Miedo de todo lo que pueda morir.

Y quiero dormir y olvidar.

Quiero que todo quede atrás.

 

Porque peor que nuestro fin son todas las pequeñas muertes que morimos cada día. La pérdida de la belleza, la pérdida de la esperanza y la destrucción del alma.

 

“Las paredes están de pie
Sin palabras y frío, en el viento
Las banderas están sonando.”

 

Las banderas que alguna vez fueron tan importantes para mí, que una vez llevé delante de mí llenas de orgullo y coraje, ahora tintinean solas en el viento.

Sin vida.

Desgarrado.

Sin palabras y con frío.

 

Y no sólo conmigo.

En algún momento de los últimos años todos hemos perdido la cuenta. Nos hemos dado por vencidos, hemos perdido nuestra belleza y nos hemos apartado de nuestros caminos.

 

Mis banderas eran la música, los poetas, todo lo que hemos construido a lo largo de los siglos y que siempre me ha mostrado el camino.

Pero hoy ya no son para mí.

Y creo que pronto dejarán de soplar por nadie.

 

¿Tú también lo sientes?

Las paredes están sin palabras y frías.

Los antiguos templos y tumbas, los palacios, castillos, iglesias y museos.

Las piedras que nos hablaron y nos mostraron quienes somos.

 

Pero, ¿qué hacemos cuando llega el invierno?

¿Detrás de qué muros debemos huir?

¿Y a qué fotos debemos calentarnos?

 

“Ay de mí, ¿a dónde voy a llevar, cuando
Es invierno, las flores, y donde
El sol
¿Y la sombra de la tierra?”

 

El mundo se está enfriando cada vez más. Y junto con ella también nosotros.

Miren a los ojos de la gente, vean su desesperación, su desesperanza y su miedo.

¿Tú también lo sientes?

 

Tal vez lo que dicen los poetas es cierto. Quizás realmente somos una raza moribunda, una cultura en la pálida puesta de sol de su ser.

“… ¿Quieres en la puesta de sol
tomar un buen baño? Lejos está, y la tierra está fría,
Y el pájaro de la noche zumba
Incómodo delante de tus ojos”.

 

¿Quizás por eso hay tanto dolor hoy? ¿Tanto sufrimiento, desesperación, cansancio y odio?

¿Quién puede bañarse felizmente en la puesta de sol?

La tierra se enfría.

Y los muros que deberían protegernos estallan en esta helada.

 

A veces, cuando intento soñar, cuando escucho a mi amado Schubert, cuando busco mi juventud en los libros de Balzac, Hesse, Maupassant o Rilke, sólo puedo llorar y desear morir.

Ya no me gusta este mundo en el que todo lo bello huye y el mundo se hunde en la oscuridad.

 

“Disfruté de los placeres de este mundo,
Han pasado horas de juventud, ¡cuánto tiempo! ¡cuánto tiempo!
Abril, mayo y junio están muy lejos,
Ya no soy nada, ya no me gusta vivir”.

 

Algunos días pienso que debería superarlo.

¿No habla un poeta de la valentía de la gente frente a su fin? ¿De su desesperación y el poder que surge de ella?

 

Tal vez no debería terminar mi vida así. Tal vez debería crear algo más, algo hermoso, antes de irme. Para devolverle algo al arte, algo del regalo que me dio.

 

Desearía poder reunir por una vez la fuerza para devolver al menos un grano de polvo a nuestra cultura, de lo que fue para mí.

Para que las paredes aguanten un poco más.

Entonces podría caminar en paz.

 

“¡Sólo un regalo de verano, poderosos!
Y un otoño de canción madura para mí,
Que más dispuesto estaba mi corazón, saciado
de la dulce obra, ¡entonces muere!”

 

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