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Os Corvos

Os Corvos

Uma das minhas mais belas memórias.

Eu estava finalmente de volta às montanhas, nos caminhos poeirentos que tanto amava. Logo eu estava de lado através da vegetação rasteira, subi ao longo de um riacho seco e finalmente cheguei a uma superfície de neve intocada que durou o verão aqui em cima.

Quando eu estava prestes a entrar nele, ele estava correndo sobre mim. Havia dois corvos, abraçados com força, quase me riscaram, viraram, subiram e voltaram a cair, um dentro do outro preso e girando à sua volta.

Uma vez, duas vezes, uma e outra vez.

 

Até hoje não sei se testemunhei uma luta até à morte ou uma peça de amor primitiva.

Mas meu coração cantava com alegria, porque ainda estava vivo naquela época, e desde aquele dia eu amo os corvos.

 

Hoje raramente estou nas montanhas. As ruas poeirentas ainda me chamam, mas é cada vez mais fácil silenciar suas vozes.

Só às vezes vou aos jardins zoológicos e olho para os pássaros negros, olho nos seus olhos escuros e espero que o meu coração bata.

Mas não há mais nada.

Eu só vejo animais cansados, espremidos em sua gaiola, e meu reflexo em seus olhos.

Olhando. Extradito. Todos nós.

Em ambos os lados da jaula.

Talvez seja por isso que eu acho que sou irmão dela?

 

E toda vez que eu vejo os corvos, eu penso em Rimbaud.

 

„ …

Então deixe de todas as nuvens

Os corvos rebentam, estas bestas deliciosas!

divisão arrebatadora de gritos afiados,

ventos gelados atacam os vossos ninhos!

… “

 

Não sei quase nada sobre ele.

Eu também não sei nada sobre os corvos.

Mas ambos, com os seus olhos negros cheios de sofrimento, parecem olhar mais profundamente para o Homem do que o resto de nós.

 

E ambos me deram o mesmo presente.

Alguns dias eu anseio por sabedoria. Eu quero sugar a medula da vida, tirar todo o conhecimento e amor do mundo e nunca mais dormir.

Mas às vezes eu só quero satisfazer meus sonhos. Eu não quero reclamar com livros, não quero aprender nada sobre o mundo e todo o seu sofrimento, mas simplesmente ser jogado em mim mais profundamente por outros fora de mim.

 

E ambos me dão isso, esse passo para fora de mim e uma surpreendente queda em meu próprio eu.

 

Rimbaud fala de outono, que eu amo tanto, de morrer, da transitoriedade da vida. E dos corvos que sabem tudo sobre isso.

 

„ …

Tu, ao longo dos rios amarelos,

nos caminhos do Gólgota desbotado

sobre valas, sobre fossos.

Espalhem-se, recomponham-se!

Milhares, sobre os campos da França,

onde os mortos de anteontem à noite dormem,

… “

 

E dentro de mim surgem imagens há muito esquecidas. Memórias, ilusões, rostos e horrores.

Rimbaud é mais do que apenas um poeta. Ele é um criador original que cria um mundo antes de nós.

Lembra-nos os campos de batalha da França, de todos os jovens que tiveram de morrer pelos sonhos frios dos antigos.

Lembra-nos todas as batalhas que nós, seres humanos, temos de travar. Aos campos de batalha dentro de nós, dentro de mim, à minha alma dilacerada com todas as suas lutas.

 

Faz-me lembrar uma jovem com quem não podia viver, e todo o sofrimento, raiva e desespero daquele tempo.

A um amigo que não me podia abraçar e às suas lágrimas.

A toda a agonia, ao medo e ao vazio.

E a minha solidão.

 

Ele me lembra o frio amargo do meu inverno, que é solitário como o beijo de uma mulher sem amor e os caminhos que tropeçamos sozinhos, em direção ao nosso objetivo.

 

E tudo isso me lembra o próprio Rimbaud, meu melhor eu. Aquele que rejeitou sua arte, que preferiu caçar grandes animais, até que finalmente, jovem e quebrado, morreu na cabana de sua mãe.

Um símbolo de todos aqueles que falharam em suas vidas.

 

E eles me lembram de novo e de novo os corvos. Aos corvos que uma vez vi.

Eles se lembram da morte. Lembram-se da luta, do jogo do amor, do fim.

 

E apesar do inverno, apesar do gelo e do frio em que vivemos, ele nos lembra da esperança que pode florescer em todos os lugares, mesmo em lugares onde nunca suspeitaríamos disso.

Esperança em cada palavra de encorajamento, em cada gesto amigável.

Esperança, também para nós que estamos deitados no chão.

Talvez só para nós.

 

„…

Mas santos do ar, em coroas de carvalho.

– mastro perdido numa noite mágica –

Deixa os pulsos em Maio para eles,

amordaçado no fundo da floresta.

na grama

sem possibilidade de fuga

numa derrota sem fundo.”

 

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