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Poemas de Hölderlin

Poemas de Hölderlin
“À volta está a cidade em repouso; a rua iluminada fica silenciosa,
E decorados com tochas, as carroças fogem à pressa.”

À noite, é de noite, e estou tão cansada.

 

Às vezes, quando levanto os olhos, quando vagueio sozinho pelas ruas e olho para as figuras cinzentas que se arrastam pelas ruas com os seus rostos cansados, quero dormir.

Descansar sozinha e esquecer.

 

Pois vejo inúmeros sacrifícios humanos, que à noite se apressam para casa, em suas cavernas vazias, para terminar seus dias sem alegria, famintos e solitários.

 

Sempre foi assim?

Acho que não.

“As pessoas vão para casa descansar das alegrias do dia,
E o lucro e a perda pesam uma cabeça significativa…”

 

Não foi ainda ontem que dançámos juntos?

Que nossos corações cantaram juntos e todos nós ficamos firmes em nossa terra?

“… você achou, quando jovem,
Nos dias de esperança,
Se cantares, nunca mais acabas?”

Isso foi há tanto tempo atrás?

 

Todos nós só desviamos o olhar por um momento, distraímo-nos um pouco, e de repente tudo desapareceu.

Como é possível?

Como isso pôde acontecer tão rápido?

 

Estou com medo.

Medo de tudo isso pode morrer.

E eu quero dormir e esquecer.

Quero que tudo fique para trás.

 

Porque pior que o nosso fim são todas as pequenas mortes que morremos todos os dias. A perda da beleza, a perda da nossa esperança e a destruição da nossa alma.

 

“As paredes estão de pé
Sem fala e frio, no vento
As bandeiras estão a tilintar.”

 

As bandeiras que outrora foram tão importantes para mim, que uma vez carreguei diante de mim cheias de orgulho e coragem, agora clamam solitárias ao vento.

Sem vida.

Rasgado.

Sem fala e frio.

 

E não só comigo.

Algum tempo nos últimos anos todos nós perdemos o nosso rasto. Nós desistimos, perdemos nossa beleza e nos afastamos de nossos caminhos.

 

Minhas bandeiras eram a música, os poetas, tudo o que construímos ao longo dos séculos e que sempre me mostrou o caminho.

Mas hoje já não sopram para mim.

E eu acredito que logo eles não mais soprarão para ninguém.

 

Também o sentes?

As paredes ficam sem palavras e frias.

Os velhos templos e túmulos, os palácios, castelos, igrejas e museus.

As pedras que nos falavam e nos mostravam quem somos.

 

Mas o que fazemos quando é inverno?

Que muros devemos fugir por trás?

E em que quadros devemos nos aquecer?

 

“Ai de mim, onde é que eu vou, quando
É inverno, as flores, e onde
A luz do sol
E a sombra da terra?”

 

O mundo está a ficar cada vez mais frio. E junto com ele também nós.

Olhe nos olhos das pessoas, veja seu desespero, sua desesperança e medo.

Você sente isso também?

 

Talvez o que os poetas dizem seja verdade. Talvez sejamos realmente uma raça moribunda, uma cultura no pálido pôr-do-sol do seu ser.

“… Você quer no pôr-do-sol
tomar um bom banho? Longe está, e a terra está fria,
E o pássaro da noite zumbe
Desconfortável à frente do teu olho.”

 

Talvez seja por isso que há tanto sofrimento hoje? Tanto sofrimento, desespero, cansaço e ódio?

Quem pode tomar banho feliz no pôr-do-sol?

A terra fica fria.

E as paredes que nos devem proteger rebentam nesta geada.

 

Às vezes, quando tento sonhar, quando escuto meu amado Schubert, quando busco minha juventude nos livros de Balzac, Hesse, Maupassant ou Rilke, só posso chorar e desejar morrer.

Já não gosto mais deste mundo em que tudo o que é belo foge e o mundo afunda-se nas trevas.

 

“Eu desfrutei dos prazeres deste mundo,
Passaram horas de juventude, quanto tempo! Quanto tempo!
Abril e Maio e Junius estão longe,
Já não sou nada, já não gosto de viver!”

 

Em alguns dias eu penso para mim mesmo que eu deveria superar isso.

Um poeta não fala da coragem das pessoas diante do seu fim? Do seu desespero e do poder que dele deriva?

 

Talvez eu não deva terminar minha vida assim. Talvez eu deva criar algo mais, algo bonito, antes de ir. Para dar algo de volta à arte, algo do dom que me deu.

 

Eu queria poder reunir forças para devolver pelo menos um grão de pó à nossa cultura, do que era para mim.

Para que as paredes se aguentem por mais algum tempo.

Então eu poderia andar em paz.

 

“Apenas um presente de verão, seus poderosos!
E um outono de música madura para mim,
Que o meu coração mais disposto, saciado
do doce jogo, então morra!”

 

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